André Giusti - foto: Luana Lleras
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ioeste.com.br

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Cada um vive um relacionamento amoroso da forma que achar melhor. Se este melhor é ter dois ou três namorados e namoradas, e as outras partes envolvidas aceitam isso com tranquilidade, muito que bem. Cada um viva a sua vida.

Mas há algo no poliamor que me incomoda, e não é o princípio de você e o outro ou outra poderem ter mais um ou dois relacionamentos simultâneos, com o conhecimento e aceitação de todos.

O que me incomoda é o tom um tanto politicamente correto de alguns adeptos. Namora-se e se transa com dois ou três por amor, e não apenas por desejo sexual, aventura, flerte, variação. Todos amam todos, e segue a dança. Então, não há infidelidade, e se não há esta, não há desrespeito, consequentemente.

Acho que em parte dos casos as pessoas até podem agir assim porque realmente sentem algo maior por duas, três pessoas. Ou acreditam que sentem. Mas há de se considerar a hipótese de quem adote o discurso só para posar de íntegro, correto e, claro, moderno, porque a intenção real mesmo é flanar com dois, duas ou mais, mas não deixar de parecer bacana.

Em outras palavras, há quem acredite mesmo no poliamor como melhor maneira de viver um relacionamento, mas há, por certo, quem tenha tucanado a galinhagem.

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www.bolsademulher.com.br

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Você gosta de cachorros, certo? Eles são bacanas, pelo menos a maioria costuma ser. Eu também gosto. Minha namorada tem dois, e de vez em quando eu até faço uma festinha neles.

Mas tem gente que não gosta, ou não gosta tanto, e tem o direito de andar pela rua sem se sentir ameaçada pelos cãezinhos que vão livres, leves e soltos, sem coleira e guia, mesmo que vigiados pelo olhar carinhoso do dono.

Há dois dias um filhote de pastor alemão parte pra cima de mim quando estou correndo perto da minha casa. O dono diz que ele só quer brincar. Eu não sei disso, pois não conheço o cachorro e não tenho obrigação de saber nem de conhecer. Mas o dono tem a obrigação de trazê-lo à mão.

Uma vez, num parque, um labrador enorme correu pra cima de uma das minhas filhas, à época com cinco anos. Ela estava pedalando e quando viu o bichão vindo pra cima, ainda que só pra brincar, se apavorou, perdeu o equilíbrio e bateu com queixo no chão.No caso desse filhote de pastor, era eu, um adulto, mas poderia ser uma criança que, assustada, corresse pro meio da rua e fosse atropelada. Para uma tragédia, não faltaria muito.

Você vai dizer “ah, ele é manso, ele não faz nada, eu conheço meu cachorro”. Você é totalmente capaz de responder pelos instintos do animal? Você tem absoluta certeza de que ele nunca, em tempo algum, vai surtar?

Olha, é melhor prevenir, viu? Se acontecer um acidente, sua vida nunca mais será a mesma.
Embora você goste muito de cães, eles não são mais importantes do que as pessoas, do que o respeito ao semelhante e aos direitos destes.

E pra encerrar, não se esqueça de recolher o cocô do seu bichinho, tá? Ah, você já faz isso? Que bom! Convença a quem não faz.

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314 norte, Brasilia

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www.focoincena.com.br

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Cada vez mais é fundamental resgatarmos a história do Brasil e trazermos à luz fatos simplesmente deixados de lado pelo oficialismo chapa branca dos livros de escola, lapso que no geral foi cometido propositalmente a serviço do interesse das elites nesses mais de cinco séculos.

Quando esse resgate é feito por meio da arte, do teatro, por exemplo, tanto melhor.

É o caso da vida de Chico Rei, que não à toa tinha este nome. Ele era monarca em seu país, o Congo, quando foi aprisionado e trazido para o Brasil pelos portugueses, para ser escravo, é claro. Na viagem, em navio negreiro, viu a mulher e a filha serem jogadas em alto mar.

Mas o cara não foi rei por acaso. Depois de uns três anos na lida diária em mina de ouro, conseguiu comprar a própria alforria, juntando – no cabelo – o pó de ouro que sobrava ao fim do dia de garimpo. Liberto, juntou dinheiro a ponto de comprar do sinhozinho a mina em que trabalhava. Rico, saiu comprando as alforrias de centenas de escravos. Libertou pra mais de 400.

E essa história, uma das tantas ocultas na história do Brasil, é contada no musical Galanga, Chico Rei, que tem direção de João das Neves e músicas de Paulo César Pinheiro. A peça já passou por algumas cidades e esteve aqui em Brasília no último fim de semana. Se não passou pela sua cidade, fique de olho, e quando passar, não deixe de ir. Você, se não conhece a história de Chico Rei, vai conhecer de uma maneira encantadora e emocionante, com belas músicas e um show de intepretação, canto, ritmo e percussão que há muito eu não via no teatro. Ao final, compre o CD (R$ 20), porque, igualmente, vale muito à pena.

Mas olha, nem era desse o assunto principal desse post, sabia? O principal é dizer que fui à peça porque meu amigo, o ator Adeilton Lima, a recomendou em sua página no feici búqui, mostrando que, não obstante a bobajada diária que a entulha, a tal de rede social pode mesmo ser uma importantíssima ferramenta de (boa) informação.

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Eu e sérgio efeito

Meu amigo prepara a pequena câmera digital amadora e a pousa no tripé, que apesar da aparência frágil, tem boa sustentação, mesmo fincado na brita do estacionamento do Estádio Mané Garrincha.

Dos cultuados anos 80 à segunda década deste século de revolução tecnológica, são 31 anos de amizade. Muita gente, nesse país e mundo de tragédias e barbáries, não chega a soprar tantas velas no bolo.

Apesar desse tempo todo, é a primeira vez que vem a Brasília, e esta será nossa primeira foto na cidade.

Ele ajeita com preciosismo tanto a câmera quanto o tripé, e mesmo com o equipamento pronto para disparar, ainda checa um último detalhe.

- Vem logo, caralho, senão tu não sai na foto! – digo alto, ao que ele responde com uma corridinha em minha direção, ainda ágil feito um garoto, apesar dos 47 anos.

Abrimos os sorrisos e assim ficamos por aqueles segundos que parecem eternos, antes que a foto seja batida. Ouvido o clique da máquina, nos desfazemos da pose, dizendo as mesmas barbaridades que dizíamos um ao outro quando tínhamos 15 anos.

Ele pega a câmera e faz ar de surpresa.

- Ih, cacete! Sei lá o quê eu fiz que ela bateu uma porrada de foto da gente andando…- e ele me mostra a sequência de nós dois lado a lado, dando passos à frente, braços jogados, sorrisos naturais, jeito espontâneo. O que não foi programado é muito melhor do que a foto em que cruzamos os braços e prendemos a respiração.

- Parece foto de capa de disco…- ele diz me mostrando uma em especial, em que nossos sorrisos parecem mais sinceros, levando a crer que a vida não precisa mesmo de muita coisa para valer a pena.

Talvez precise, basicamente, ser verdadeira e autêntica, sem fingimento ou poses forçadas, feito alguém que aparece bem numa foto sem saber que foi fotografado.

*Publicado originalmente em 19.11.2014

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corneta4.blogspot.com

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Torcer pelo Flamengo é uma das maiores convicções de minha vida.

Desta forma, o reverso da medalha é desejar, com ardor semelhante(mas não na mesma intensidade, (até porque o objeto em questão não merece tal comoção emocional) que o Vasco esteja sempre no mais rasteiro, úmido, fétido e obscuro dos limbos do planeta terra.

Mas devo confessar que o massacre sofrido pelo arquirrival em Porto Alegre me despertou um nobre – e estranho – senso de piedade. Eu gostaria que existissem dois Vascos da Gama. Um seria o dos meus amigos, por quem o afeto é infinitamente maior que as diferenças clubísticas. O outro é o Vasco do Eurico Miranda.

Gostaria, com a sinceridade de amigo, que o primeiro não fosse rebaixado,que o time poupasse meus companheiros cruzmaltinos de copos e aventuras da dor e da vergonha de ver o time rebaixado pela terceira vez no intervalo de apenas uma década.

Quanto ao segundo, o deste câncer do futebol e da moralidade nacional chamado Eurico Miranda, este sim, que fosse parar na 23ª divisão do futebol do Nepal. E que por lá permanecesse por toda a eternidade. E que isso representasse o banimento de Eurico do mundo da cartolagem, levando consigo tudo de ardiloso que o fez contribuir, e muito, para a morte do futebol brasileiro, começando pelo carioca.

O problema é que, olhando a tabela e assistindo aos jogos do time, acho que nenhum dos dois, nem o Vasco de meus amigos, nem o do Eurico, caso existissem, podem se livrar do rebaixamento.

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DSC_0720

A foto foi feita em frente à sede do Superior Tribunal de Justiça, em Brasília.

Talvez nem seja um caso de individualismo automotivo, aqueles em que o sujeito pensa primeiro em seu carro, e depois no semelhante que, a pé, precisa usar a calçada. Talvez, distraído, ele nem tenha se dado conta do que fez.

Mas isso só aconteceu – e não é apenas a cara de Brasília, mas do país da qual ela é a capital – porque o Brasil é cada vez mais escravo do automóvel.

Como súdito da indústria automobilística, cede aos encantos das linhas de montagem, que nos últimos anos acharam por bem investir e entupir as ruas com essas monstruosas caminhonetes, cuja vocação é para andar no campo, e não atulhar ainda mais o espaço exíguo das grandes cidades.

Cada vez mais raras, as vagas de estacionamento parecem ainda menores nos últimos anos com a ascensão de tudo quanto é tipo de Hilux, quem sabe o mais banal demonstrativo de status de nossa pobre classe média endividada.

Se os governos, ao longo dos últimos 60 anos, optaram pelo desleixo com o transporte coletivo e nos obrigaram a trocar os pés pelas rodas, que nós, ao menos, procuremos, quando formos comprar um automóvel, fazer escolhas mais sensatas dentro da opção errada que nos foi imposta.

PS: Por falar em classe média, ela reclama tanto só de imaginar em voltar a pagar a CPMF, mas paga feliz R 20 por um suco de laranja em Brasília só porque o restaurante é da moda.

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pt.depositphotos.com

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Ele se perguntou se realmente gostava dela. Estava calado, dirigindo, cruzando a cidade à noite, voltando cansado.

Ouvia BB King. Para começar a responder a si mesmo, fez outra pergunta:

- Se ela hoje batesse de surpresa na porta, dizendo que veio passar a noite e que só vai embora de manhã, como você reagiria?

Ele sorriu, acelerou na curva e passou a quinta. Uma alegria, uma euforia desceram-lhe pelas costas como alguma coisa que treme lá dentro. Enxergou o próprio rosto se inclinando , os olhos alegres, a boca se contraindo risonha, marota.

- Então, está dada a resposta… – e encerrou aquela história, agora em voz alta.

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deliciasedelicias.wordpress.com

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Criado sob os ditames machistas, o rapaz de 20 anos, filho único, é incapaz de executar tarefas banais na rotina de casa, como, por exemplo, levar o prato da mesa para a pia da cozinha.

Lavá-lo é impensável e dar um jeito na louça toda pra quebrar o galho da mãe divorciada, com que ele vive, é fora de cogitação.

A mãe, em que pese talvez uma certa falha dela mesma por não ter incutido na criança, anos antes, o senso de colaboração, agora, acertadamente, pede e repete que ele coopere.

Em seguida ao pedido, sempre vem a profecia, e ela prega que desse jeito o rapaz não terá casamento que se sustente, pois as mulheres, já de algum tempo, não admitem arcar sozinhas com as tarefas domésticas. No que, aliás, estão cobertas de razão.

Não sei se é um caso isolado, mas me parece um exemplo de cegueira retrógrada dos homens da chamada geração Y: nascem sabendo manejar toda a tecnologia disponível no mundo, mas não abandonaram a cabeça de seus avós, que viveram nos anos 1940.

Acho que cabe às novas mamães postura firme desde quando a criaturinha começa a se entender como gente: lave seu prato, faça sua cama, recolha sua roupa. Aos papais, se também mantêm a cabeça nos idos de antigas gerações, que acordem para o real: se empregada doméstica é classe fadada à extinção, a esposa lava passa cozinha encera é cada vez mais rara de se encontrar. Pro bem dos homens e do mundo, diga-se de passagem.

Tenho vontade de sentar com o garoto e explicar tudo isso a ele, dizer que ele precisa mesmo colaborar com a mãe, mas ir além na explicação, mostrando que haverá nisso uma vantagem que ele poderá tirar para proveito próprio, inclusive quando for casado: é que quando mulheres pedem que façamos uma coisa, o melhor é fazer logo, pois quanto antes fizermos, menos elas falarão em nossos ouvidos.

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blogs.estadao.com.br

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Acho que um dos males da vida moderna é fazer uma coisa pensando em outras duas ou três.

É assim que se perde carteira, óculos. No meu caso, dancei no cadeado que prendia minha bicicleta na garagem do prédio.

Tirei e não pus de imediato onde costumo pôr. Suponho que tenha deixado no chão, pois já revirei os cinco continentes e não encontrei.

Como ainda tenho um resto de fé na humanidade, logo que dei por falta dele, fui à portaria perguntar se alguém encontrou e devolveu. Fiz isso duas vezes e já me convenci de que terei mesmo que comprar outro.

Imagino quem achou repetindo a velha rima de quando eu era criança: “achado não é roubado, quem perdeu foi descuidado”. Parece uma frase bonitinha e inocente dita por criança, mas é um péssimo indício de formação de caráter.

Não, achado não é roubado, mas também não deve ser, em boa parte dos casos, de quem acha. Ainda mais se foi achado no prédio em que você mora ou no ambiente de trabalho. O “descuidado” é provavelmente seu vizinho ou seu colega.

Domingo agora, dia 16, anunciam novos protestos contra a corrupção. Vou sugerir que protestem também pela devolução de todos os cadeados de bicicletas que foram achados e dos quais os donos nunca mais tiveram notícias.

Vou pedir também que protestem pela devolução das carteiras e dos óculos. Que protestem sim contra qualquer forma de corrupção, inclusive esta, que é se apropriar do que não é nosso, vestindo a capa da desculpa do descuido do outro.

Do contrário, acho inócuo pedir a renúncia da presidente ou de qualquer outro político.

Até lá, me aperto ainda mais no apartamento, dividindo o pouco espaço com minha magrela, porque se levaram um cadeado tão besta, que dirá o que ele prendia.

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