A elite brasileira precisa definitivamente deixar de ter olhos voltados apenas para seus lucros, rendimentos e conforto e se dar conta de que está, enfim, encurralada pela miséria social do país.

O recrudescimento da guerra urbana no Rio – alimentada em boa parte, convenhamos, pelos narizes chiques de Ipanema, Leblon e Gávea – é mais uma oportunidade para que os ricaços acordem.

As Unidades de Polícia Pacificadora atualmente só existem no papel porque, à época, a bem sucedida ação policial não foi precedida de qualquer planejamento para resgate social nas áreas carentes. Carentes de tudo, diga-se de passagem.

Os ricaços desse país, um clube de algumas dezenas com mais dinheiro do que milhões juntos, possuem todas as condições de cobrar do Estado a elaboração de um grande pacote, plano, estratégia ou seja lá que nome tenha, que traga, finalmente, justiça social. Até porque, a não ser em raríssimos episódios, quem sempre esteve com a mão no leme do Estado foi a própria elite.

Os governantes que serão eleitos em 2018 (isso se não acontecer nenhum outro desastre democrático) não podem pedir votos se não mostrarem consistentes planos de resgate social. Planos de governo que falem em escolas, em postos de saúde, em geração de emprego, em cultura, em esporte. Planos de governo que abram oportunidades para todos.

E tem ser algo tão levado a sério pela elite quanto são equilíbrio fiscal, reforma trabalhista, da previdência.

E a elite tem condição, tem força para exigir isso.

Porque senão a Lagoa- Barra vai continuar sendo fechada por causa de bala de fuzil partindo da Rocinha, e ninguém vai conseguir chegar com seu porsche no seu condomínio de luxo de frente pra praia.

Porque senão vai continuar triplicando o número de moleques no sinal dispostos a fazer besteira por causa de qualquer objeto que lhes encha os olhos e atice a cobiça.

Do jeito que a coisa vai, em pouco não haverá escolta armada, guarda patrimonial, carro blindado, cerca elétrica ou câmera de vigilância que deem jeito. Essa crosta de miséria vai invadir para tomar o que nunca teve e não vai pensar em poupar ninguém.

A elite precisa acordar e cobrar isso de quem ela própria escolhe e prepara para governar. E ela mesma pode arregaçar as mangas e pôr as mãos na massa. O que custa para uma grande empreiteira, por exemplo, construir – sem querer em troca benefício fiscal – uma escola em um bairro carente?

Em outras palavras, é pensar assim: ou a gente melhora a vida deles, ou eles vão, sim, acabar com a gente.

E como provavelmente não será por genuína preocupação social, que seja, então, pela própria sobrevivência e amor à pele.

“O Brasil está andando para trás”, tenho ouvido nos últimos dias, depois que o juiz de Brasília desenterrou a imbecilidade da cura gay e o obtuso Movimento Brasil Livre conseguiu que fechassem a exposição lá em Porto Alegre.

A impressão clara é a de que há realmente um retrocesso, mas tenho uma quase convicção de que o pensamento dominante do brasileiro médio é – e sempre foi – na direção de achar, por exemplo, que homossexualismo é doença.

Esse mesmo brasileiro médio, uma massa uniforme ignorante da história do país e consumidor de informação tendenciosa e parcial, não acha apenas que ser gay é doença.

Ele também acha os negros inferiores e vê a mulher como dois tipos de objeto: de prazer e de uso doméstico para tarefas que ele culturalmente acha que não deve desempenhar.

Tivemos 12 anos em que os detentores do pensamento chamado progressista ocuparam o poder e conseguiram implantar no país uma agenda com mais direitos iguais e oportunidades para que nunca as teve.

A reverberação dessa conquista foi grande, levando a crer que o país estava mudando. Alguma coisa, realmente, se conseguiu. Pouco, perto da dívida social. Muito, para os que, até com orgulho, empunham preconceitos.

O país não andou para trás, porque simplesmente durante todo esse tempo maior que uma década o pensamento tacanho/mediano/majoritário esteve sempre lá, nunca mudou, apenas se manteve relativamente silenciado, porque não estava conseguindo fazer mais barulho que o sucesso do que lhe era, e sempre foi, oposto.

O problema é que quem administrava a agenda de conquistas e igualdades sucumbiu à podridão do poder – inclusive ao jogo espúrio para nele se manter -, e o brasileiro mediano, tendo a certeza de que foi roubado, voltou a gritar. Só que com muito mais ódio e ainda mais preconceituoso.

Por isso não acho que o Brasil esteja andando para trás.

De maneira geral, foi um país que nunca saiu de lá.

Lá de trás.
*
PS: Inaceitáveis e preocupantes a passividade e a falta de atitude do ministro da Justiça e do Comandante do Exército diante das declarações de um general do alto comando da Força aventando a possibilidade de intervenção militar no país. Tratar a coisa como bravata, como fez o comandante, é uma forma de apoiar veladamente a declaração. O que ainda me dá um pouco de esperança de que o caldo não entorne de vez é que, pelo que se sabe, se eles não estão conseguindo direito nem colocar comida nos quartéis, que dirá dar um golpe e tomar o poder.

Provavelmente o assunto do qual mais se falou esta semana foi a exposição que o Santander resolveu fechar lá em Porto Alegre.

Como tudo que envolve esse Movimento Brasil Livre me dá extrema preguiça, só agora tomei pé da situação e resolvi dar um pitaco rápido (a gente, hoje em dia, acaba se sentindo na obrigação de ter e mostrar opinião sobre tudo. É tenso).

Vi pela internet as obras. Não vou opinar sobre o aspecto plástico, mas, rapidamente, sobre o cunho moral das obras.

Sem querer posar de progressista, não vi, realmente, nada demais.

Como cristão convicto, não me senti agredido pelas obras que se utilizaram da imagem de Jesus. E acho que intenção de quem fez não foi essa.

O que me preocupa é essa gente que se arvorou em dizer que algumas peças fazem apologia à pedofilia. Olhei, olhei e, como pai, nada me assustou, ao contrário da própria grita do MBL.

Sempre desconfio quando alguém se lança ungido de moralismo contra o que considera um desvio de conduta (para mim, pedofilia é mais que isso. É crime repugnante). Nesse caso, acho que ficou mais latente justamente o moralismo do que a preocupação com a pedofilia em si.

Quando, por exemplo, um sujeito espuma raiva contra o homossexualismo, sempre desconfio que esse cara está ficando louco por que justamente não consegue mais conter a vontade de… vocês sabem.

Penso que é algo que qualquer estudante do primeiro ano de psicologia pode explicar: a vontade retesada, reprimida de se experimentar o que se condena.

Então, por esse ângulo, minha cisma serve até de alerta: não deixe sua/seu filha/o sozinho sob responsabilidade de alguém que está indignado com a exposição que o Santander fechou.

O moralismo esconde tanto obscurantismo quanto a censura.

Em um dos meus livros de contos (A Liberdade é Amarela e Conversível, 7Letras, 2009) há um personagem chamado Zedias.

Ele é uma espécie de justiceiro do respeito ao próximo, do direito do outro, do convívio harmonioso em sociedade.

Para dar um jeito no baile do clube que todo fim de semana não deixa ninguém dormir até cinco da manhã ou na pessoa que coloca a bolsa para marcar lugar na praça de alimentação na hora do almoço, com o shopping lotado, Zedias toma atitudes pouco convencionais, violentas em certa medida, mas que eu diria que, mesmo assim, são imbuídas de um radicalismo relativamente pacífico (e bem intencionado).

Digo relativamente porque em uma das situações da história, Zedias compra um caminhão da Coca-Cola caindo aos pedaços e sai pela cidade para dar um jeito em quem não usa seta ou se recusa a ceder a vez no trânsito, por exemplo.

Nessa empreitada, manda uns três para o hospital.

Zedias é uma das válvulas de escape que como escritor lanço mão para trabalhar minhas mazelas de vivente nesse mundo de imperfeição.

Ele é o que a civilidade tem me impedido de ser.

E hoje me lembrei de Zedias porque em pleno tráfego das 9h uma madame chique com sua SUV coreana novinha em folha andava a menos de 30 por hora – na pista do meio – porque estava falando ao celular.

Atrás, o mundo que esperasse, porque na cabeça de madame, o mundo é só uma extensão da bela sala em que ela recebe as ‘migas para um chá ou um drinque.

Por um momento quis muito, mas muito mesmo ter a coragem de ser o Zedias.

A vontade passou e a possibilidade de que o escritor se transforme em seu personagem é menor que 00000,1%.

Em todo o caso, se você mora em Brasília e vir um caminhão da Coca-Cola bem velho, caindo aos pedaços, é prudente manter uma distância.

Pode ser que eu tenha mudado de ideia.

Fui escalado para a cobertura jornalística de um almoço entre uma alta autoridade e empresários de um dos setores mais ricos da economia nacional.

Cenário: uma churrascaria chique de Brasília.

Marcado para o meio-dia, a alta autoridade só apareceu pra lá de uma da tarde. Os empresários já não sabiam se pensavam primeiro na comida ou nos negócios.

O rango só começou a aparecer quase às duas.

A mim e a outros jornalistas e fotógrafos só foi servido um único copo d’água (com gás, tudo bem), antes de começar o rega-bofe business.

Quase às três da tarde, como de costume os empresários choravam miséria, como se estivessem falidos. Em cadeiras em volta da grande mesa, azuis-esverdeados de fome, eu e meus colegas de ofício víamos passar por nós espetos de picanha, costela e bandejas de filé acebolado, uma espécie de tortura gourmet. E nem mais um copo d’água apareceu para nós.

Mas não é disso que quero falar, até porque, em muitas vezes, a vida de jornalista se assemelha à de cachorro de rua e com 30 anos de profissão já me acostumei a ser alijado das bocadas (embora não deixe de achar, no mínimo, uma falta de educação).

O que quero dizer é que, mesmo quase desfalecendo de fome, eu tinha a certeza de que em algum momento eu iria almoçar, nem que fosse um prato feito num féstifúdi (como foi).

E com essa certeza, pensei naqueles que vagam pelas ruas pedindo dinheiro para comer, para inteirar uma quentinha, na porta dos restaurantes pedindo que lhe façam, pelo amor de Deus, uma marmita.

Pensei, sem hipocrisia ou querendo bancar o bom cristão, nessas pessoas que na porta dos restaurantes sentem o cheiro da comida e simplesmente não sabem quando vão conseguir comer. Às vezes nem lembram quando comeram pela última vez.

Você sabe o que é sentir cheiro de comida sem poder comer naquele momento, não é mesmo? Mas provavelmente não sabe – eu também não sei – o que é sentir cheiro de comida sem saber quando vai comer.

Do que é capaz uma pessoa que passa por isso? Que vê os filhos passarem por isso?

“É por isso que eu defendo que haja um restaurante popular em cada esquina”, disse o companheiro Cleverland Costa, fotógrafo que trabalha comigo e que a meu lado também perdia a cor de tanta fome.

Encampei a ideia de imediato. Com apenas R$ 3, um esfomeado em situação crítica pode ter um almoço decente.

E de barriga cheia, serão algumas horas a menos com a possibilidade de ele fazer uma besteira para poder comer.

Ao abrir os principais sites de notícias, deparo com a velha/nova manchete de que as Polícias (estranho país em que há mais de uma) e o Exército invadiram sei lá quantas favelas no Rio e fizeram e aconteceram, apreendendo armas e drogas e prendendo homens – negros e mestiços, quase todos – que o Estado quer nos fazer acreditar que são realmente os principais responsáveis pela desgraceira do tráfico de drogas.

Penso como seria bom dar o mesmo clique no mausi do computador e ver pular na tela uma manchete bem grande informando que o Estado invadiu ao menos uma favela carioca colocando escola, posto de saúde 24 horas, esgoto, quadras de esporte e centros culturais, para nunca mais (ou quase nunca) ter que lá voltar com suas polícias – e agora Exército – no seu inútil trabalho de enxugar gelo.

É uma equação simples, que o fracasso das Unidades de Polícia Pacificadora, as outrora badaladas UPPs, demonstrou, e que qualquer um que tenha a mais básica noção de como se faz segurança pública sabe: a polícia é a última instância, o último recurso, e só deve ser empregada quando o sujeito realmente prefere o caminho errado à dignidade que o Estado, com o dinheiro dos impostos que pagamos, o proporcionou.

Ou deveria ter proporcionado, que é o caso do Rio e do Brasil inteiro.

Escrevi na rede social algumas poucas palavras sobre a música nova do Chico Buarque, e acho que fui mal-entendido por alguns. Mas acho também que a culpa foi minha. Relendo, vi que não primei pela clareza.

Eu não quis dizer que a música é ruim, e nem podia, porque na verdade eu não a escutei.

E não escutei porque Chico Buarque não me interessa, nem nunca me interessou.

Reconheço seu valor, mas sua música não me representa, usando uma expressão (ainda) em moda. Nem a dele, nem a dos outros medalhões da MPB.

(É sim perfeitamente possível reconhecermos valor num artista, mas não gostarmos de sua obra).

Mas meu gosto não é o objeto da discussão, até porque ele só interessa a mim.

Eu quis falar sobre pessoas que, na minha pacata observação, se obrigaram a dizer que gostaram da música só porque ela é do Chico Buarque, como se fosse uma ofensa aos direitos humanos dizer o contrário.

Ao mesmo tempo, constatei pessoas quase se desculpando justamente porque não gostaram. Como se fosse uma ofensa não gostar de uma canção de um ícone da MPB.

Sou beatlemaníaco e sempre achei que parte da força que os Beatles têm até hoje deve-se ao fato de que se separaram no auge, quando eram perfeitos como banda.

Na carreira solo, John Lennon (o meu preferido) não manteve a mesma pegada que tinha no quarteto.

Paul continuou fantástico, mas só até o início dos anos 80. Depois, oscilou – mais por baixo do que por cima.

George, igualmente fantástico logo após a separação, fez grandes discos depois, mas da mesma forma sem o peso dos álbuns ao lado dos outros três.

Então, sem traumas, sem crises, vamos olhar de frente nossos ídolos e entender que são de carne e osso, inerentes ao auge e ao declínio criativo.

Se você realmente gostou da música nova do Chico – sendo ou não fã dele -, ótimo! Diga isso e a cante aos quatro ventos.

Se não gostou, não force a amizade dizendo que a música é ótima simplesmente porque tem medo ou vergonha do nariz torcido de uma certa patrulha que acha que detém a ciência do bom gosto.

Era, enfim, isso o que eu queria dizer.

Nesse dia vergonhoso de ressaca moral desse país hipócrita, não estou cá me perguntando por onde andam as patricinhas e mauricinhos com suas camisetas Nike da seleção nem as dondocas com suas panelas Tramontina clamando contra a ladroagem.

Esses já era esperado que não aparecessem, posto que o que os incomodava era tão somente ter menos uma vaga para medicina na federal por causa do sistema de quotas, ou correr o risco de ter que viajar ao lado de uma nordestina humilde que entrou em um avião a primeira vez para ver a filha em São Paulo.

Sinto falta de meus colegas jornalistas e blogueiros de esquerda utilizando seu talento com as palavras para protestar, por exemplo, contra a omissão da CUT, UNE & Cia nos protestos de ontem, e contra o claro corpo mole que o PT fez na votação vexaminosa.

Adotando as comparações com o futebol tão usadas nos dois mandatos de Lula, a atuação do PT ontem me fez lembrar a do Peru contra a Argentina na Copa de 78. Dinossauros da arquibancada feito eu saberão do que falo.

Helena Chagas nos ajuda a entender isso em seu brilhante artigo em Os Divergentes (osdivergentes.com.br) – blog de cobertura política que distribui pancada de forma democrática, ou seja, pra todos os lados.

O interesse eleitoral não moveu apenas os que já sabemos podres, velhacos, corrompidos. À maneira clássica do PMDB, agiram de modo igual, nos bastidores da politicagem, muitos que fazem carinha moralista de nojo em público, para os holofotes, quando o assunto é bandalheira.

(E enquanto escrevo, o silêncio perdura)