André Giusti - foto: Luana Lleras
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Meu quarto livro de contos, A liberdade é amarela e conversível, lançado ano passado pela Coleção Rocinante, da 7Letras, está sendo sorteado no blog O BULE.

O BULE é um blog bem interessante, que entrou no ar no primeiro dia do ano. Traz resenhas, críticas e sempre textos interessantes, como contos e crônicas.

Destaco a apresentação da página. Belíssima.

Tem gente boa participando, entre as quais o escritor Geraldo Lima, que recentemente lançou o romance UM, pela editora LGE.

Quem quiser participar do sorteio do meu livro, é só acessar http://o-bule.blogspot.com/ , e aproveitar para conhecer o bom conteúdo do blog.

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Pois é, para você ver.

Vasculhando fichários empoeirados da mente, descobri que esse vácuo de minha vida de leitor pode ter a ver com a faculdade de Comunicação Social.

É que na década de 80, a exemplo do que já fazia há mais de trinta anos nos Estados Unidos, O apanhador no campo de centeio norteava as cabeças de uma penca de jovens no Brasil, ainda mais se fossem estudantes de comunicação, e principalmente dos que queriam ser jornalistas. Nos anos 80, alguns estudantes de jornalismo ainda pensavam em chegar às redações para mudar o mundo, derrubar governos. Serviço Público era somente o destino de conformados burocratas sem talento, e na faculdade nimguém achava que o curso serviria de trilha para se entrar no Big Brother, até porque, à época, nada existia de tão grotesco.

Lembro-me de um professor universitário dizer que a obra máxima de Salinger estava para os pretensos comunicólogos assim como O Pequeno Príncipe estava para as misses nos anos 50. E parecia mesmo. O livro morava nas bolsas de couro de um povo que se odiava por não ter vivido nos anos 70. Estava também na cabeceira de tipos convictos de serem intelectuais de uma resistência que só existia na cabeça deles.

Olhando para trás, no tempo, chego à conclusão de que foi isso que me privou de Salinger. E como parte de minha responsabilidade, a irresistível tendência em ser do contra.

Na verdade, é bem normal que ao longo da vida não consigamos ler todos os mais importantes livros da história. O problema é que quando um grande autor morre, fica um sentimento de culpa, um complexo de ser desconectado se nada dele conhecemos.

Bem tarde devorei Cem anos de Solidão, em êxtase.

Bem mais tarde do que deveria, parei de fumar.

Semana passada, em O Globo, o colunista José Castello disse que até hoje Salinger lhe provoca assombro.

Pois sempre é tempo de se assombrar.

E de ser rebelde.

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A quantos lugares retorno vendo a lua.

Quantas épocas vivo outra vez olhando a lua.

Quantos outros volto a ser quando nasce a lua.

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Quando viu, a pequena de dois anos estava mexendo no aparelho, querendo pendurá-lo pelo fio do headphone. O coração veio-lhe à boca. 120 GB, dez prestações, e ainda estava na terceira.

-Filha! Larga o Ipod do papai!

Levantou num salto da poltrona, mas logo deu-se conta de que movimentos bruscos assustam as crianças, da mesma forma que espantam os peixes. Assustadas, podem deixar cair o que seguram. Há casos em que jogam na parede o que têm às mãos. São mesmo terroristas imprevisíveis que acendem o pavio da dinamite ou puxam o detonador da granada ao se sentirem ameaçados. Todo cuidado com essas coisinhas patuscas.

Então, cuidou em se aproximar devagar, amansando a voz. Imagina só, um arquivo já com dez mil músicas! E se aquilo quebra? A grana, o trabalhão de baixar tudo de novo.

Tocou mansamente sua “peixinha”, sussurou para sua linda Bin Laden.

-Filha, dá o Ipod do papai, dá? Toma o porquinho rosa…

Ela se convenceu da troca, afinal o tody era molinho, coloridinho. Aquele negócio que o papai botava no bolso, que tinha uns fios que ele enfiava no ouvido, era duro, cinza, sem graça.

Enquanto ela sumia pelo corredor, ele voltou à poltrona. Ficou olhando as capas dos CDs reproduzidas na tela do aparelhinho. Tinha mais de quarenta, nascera no vinil, migrara para o CD. Agora, baixava músicas para não ser dinossauro, para que a garotada de vinte e poucos pelo menos não risse tanto dele, que não lhe devotasse tanto o sarcasmo reservado aos tios.

Ipod, papai. No eco de sua cabeça, aquelas duas palavras não combinavam. Era de um tempo em que pai tinha chinelo, óculos, caneco de chope, caneta parker, relógio mondaine, rádio philco pro futebol. Pai não tinha Ipod quando ele era criança.

E aí veio um aperto no peito, uma lágrima nascendo lá por trás do olho. Pela janela, no fundo da noite lá do infinito, viu o pai dizendo num sorriso “é a vida, é a vida”.

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A internet não mudou apenas a vida de cada um de nós. Tem mudado também a escrita. Ou esculhambando-a, dependendo do ponto de vista.

No já envelhecido twitter, aqui virou aki. Antes que os “twiteiros” se arvorem na defesa de que um K ocupa menos espaço do que um Q e um U juntos, algo importante nos espremidos 140 caracteres, lembro do não, palavra que o ser humano mais ouve na vida desde que nasce. Muitas vezes ele aparece escrito naum, destacando o som que o til empresta ao A e ao O quando estes estão juntos. A justificativa da economia de espaço cai por terra.

Esses dias li o protesto de uma “twiteira”. Indignada com o editorial de determinado jornalista, ela pedia ao fulano  “nos polpe de suas opiniões”. O que se escreve na internet, e em particular no twitter, pode ter dois aspectos. O primeiro é que se escreve errado pela necessidade momentânea de se economizar espaço ou mesmo pela pressa em se digitar logo a mensagem. É ruim, só que menos grave do que o segundo: escrevem errado, pois acham que aki e naum são as formas corretas.

Aqui em Brasília é normal as pessoas falarem que vão “ao Goiás” ou “vieram do Goiás”. Com o tempo, é previsível que a forma errada  de falar substitua mesmo o “ir a Goiás” ou o “vieram de Goiás”, da mesma maneira que vossa mercê tornou-se a avó anacrônica de você.

E é aí que bate o medo de que as mudanças impostas à língua pela própria capacidade que ela tem de se transformar na boca do povo – algo bem saudável, diga-se de passagem – sejam conduzidas pelos equívocos dos que não sabem escrever, e que muitas vezes usam as máscaras das acomodações da escrita à internet.

Não defendo “menos internet”.

Defendo mais leitura.

Dos livros, é claro.

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O poeta e jornalista Ariosto Teixeira foi homenageado nesta terça-feira à noite em Brasília. O grupo de leitura do qual ele participava se reuniu para a homenagem ao amigo, lendo, é claro, poemas de Ariosto.

Ele morreu no último sábado, depois de muita luta contra a hepatite C.

Não conheci esse gaúcho que partiu para a verdadeira vida aos 56 anos. Soube, pela nota de um jornal, que, como meu colega de profissão, trabalhou em grandes publicações.

Também não conhecia a obra poética de Ariosto. A ela fui apresentado pelo blog de outro poeta, Alexandre Marino. Copiei da página do Marino e aqui reproduzo o poema abaixo, que me pegou pelo pé, que me deu um soco no estômago, ao mesmo tempo em que me consolou ao mostrar que não sou o único que entra em desespero de vez em quando

Não é apenas belo. É também um rosário de sentimentos de todos nós oprimidos por esse diacho chamado vida moderna.

Curtam a poesia de Ariosto Teixeira.

O niilista medroso

Ariosto Teixeira

Às vezes você se pergunta
Olhando o rosto no espelho
Se o reflexo é verdadeiro
Ou se a verdade é o corpo
Parado no meio do banheiro

Você acha que sabe bem o que é
Você acha que sabe bem o que quer
Você acha que sabe quem você é

Mas você sente medo
Medo de não ser você no espelho
Medo de ser mero reflexo
Do outro que consigo parece

Você não tem medo de sexo
Você gosta de sexo
Você sonha com sexo
Você procura fazer muito sexo

Sexo à distância
Sem beijo sem fluido
Higiênico e sem lirismo
Seguro como sexo com prostituta
Você de frente ela de costas
Ela por cima de costas
Você por baixo de costas deitado

É que você tem medo
Do ataque de um vírus complexo
Medo de gravidez
Medo de se apaixonar irremediavelmente
Medo de perder o controle
Medo de assumir o controle
Medo de que tudo enfim faça nexo

Você acende e apaga o cigarro
Com medo de pegar câncer de pulmão
Medo de apagar a luz
Medo de acender a luz
Medo de desligar o alarme
Medo de abrir o portão
Medo de ladrão policial pivete
Medo de colisão
De atropelamento
De ataque do coração

Medo de padre
Da certeza cristã absoluta
Da democracia liberal
Da esquerda latina
Medo da nova direita francesa
Medo do presidente americano
Medo da falta de medo do terrorista muçulmano
Medo de ser fragmentado por um raio da Al Qaeda

Medo da China capitalista
De milho transgênico
De buraco negro
De carne vermelha
Medo da falta de limite da física quântica
Do aquecimento global
Da inteligência artificial
De velocidade acima do permitido
De remédio de quinta geração
Da globalização
Do fim da globalização
Da falta de sentido

Medo de que Deus provavelmente não exista
De não haver outra vida
Você tem medo de ficar sozinho
Sem ninguém nem final feliz

Ah mas você confia no amor
O terno e doce amor
Do homem pela mulher
Do homem por outro homem
Da mulher por outra mulher
Do homem pelos animais
Da humanidade pela natureza
Você confia no amor das criancinhas

Você pensa nessas coisas
E por um instante
Acha que nada está perdido
Que o amor salvará o mundo
O amor romântico como no cinema
Como em um soneto de Shakespeare
Apesar da podridão no reino terrestre
Mas quanto tempo dura o amor
Antes de se dissolver em tédio
15 minutos uma tarde inteira uma noitada?

Você odeia sentir isso assim tão sentimentalmente
Mas é impossível ser de outro modo
É preciso agarrar-se a algo
Não ter medo de que o vazio
Tenha se espalhado em todos os quadrantes

O fato indiscutível é que você tem medo
Medo muito medo
De ficar vivo durante o inverno nuclear

Você principalmente tem medo
Do que um dia vai fazer
Quando ao anoitecer
O seu rosto tiver desaparecido do espelho do banheiro

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Desde que a televisão mostrou o governador pegando dinheiro de propina e o deputado enfiando grana na meia, que Zedias anda com umas idéias estranhas.

Passou a achar esquisito tanto rico na cidade.

Acha estranho que não haja um fim-de-semana em que não veja uma Ferrari desfilando pelo parque que fica na beira do lago, onde leva as três filhas no Fiat que ainda está pagando.

Não é raro cruzar com um Porsche estalando de novo, cortando a cidade com aquele barulho fantástico de motor. Fantástico e caro.

Zedias olha espantado as casas. “As pessoas devem se perder aí por dentro com tantos quartos e tantas salas”, ele pensa e sobe as escadas do prédio em que mora.

“Aqui não tem indústria, nada se produz que justifique tanto luxo”, e Zedias anda mesmo encafifado.

Tem dito aos mais chegados que desenvolveu uma espécie de preconceito ao contrário, contra rico.

“Pois é, vejo um bacana com carro de luxo importado, entrando numa mansão, já acho logo que roubou dinheiro público, que meteu a mão na grana da escola, do hospital.”

As pessoas olham Zedias de viés, uns sorrindo, outros franzindo a testa. Os amigos são condescendentes. Ora, os ricos parecem pessoas ilibadas, dignas, íntegras. É difícil acreditar que aquele gordo senhor entalado em colarinhos, sempre tão simpático nos jornais, que aquela senhora sempre promovendo chás de caridade metam a mão no erário, participem de esquemas.

“Ô Zé, tem gente que ganhou dinheiro honestamente, que compra carrão por que fatura alto, que construiu mansão por que soube guardar”.

“Pode ser, pode ser”, Zedias anda mesmo cético, descrente, não entende porque a sociedade não defende do mesmo jeito o negro pobre e de bermuda que cruza a rua de belas casas e desperta olhares de suspeita, de desconfiança.

“Ando sentindo umas vontades de gritar toda vez que um carrão para do meu lado no sinal. Dá vontade de berrar polícia, pega ladrão, roubou o meu dinheiro, o da criança pobre, o do velhinho doente!” e Zedias confessa meio a sério, meio brincando.

Até agora tem se controlado.

Até agora.

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Não chame Cidade de Goiás de Goiás Velho. É errado e os moradores não gostam. Em um mundo de smartsphones e telas planas, é difícil imaginar que velho e antigo não sejam, necessariamente, a mesma coisa. Cidade de Goiás, ou apenas Goiás, é antiga por que a população abraçou o patrimônio histórico. Preservar é atividade natural na vida da antiga Villa Boa de Goyáz, encravada aos pés da Serra dourada. Por isso ela não é velha.

A exemplo de Ouro Preto, Goiás é cidade pequena que manteve a altivez dos tempos de capital do estado, posto que perdeu para Goiânia na década de trinta do século passado. Não pense no lugar como o vilarejo de vida besta do poema de Drummond, em que cachorro e homem passam devagar. É claro, o ritmo não é o desenfreado das grandes cidades, mas lá não vive a mesmice de casas de tapera e ruas de barro. Nas janelas do casario, nas sacadas dos palácios, se debruçam a pompa e a cirscuntância do palco de grandes decisões e conchavos políticos.

Cidade de Goiás fica a quase 300 quilômetros de Brasília e a pouco mais de 100 de Goiânia. Recebe todos os anos o Festival de Cinema e o Museu Casa de Cora Coralina é sua principal parada do chamado turismo histórico. Aliás, na casa de Cora, descobrimos a mulher simples feito seus doces, feito sua poesia, tão afastada de sombrias questões metafísicas, de aborrecidas complexidades humanas. Uma poesia extremamente compreensível para o leitor, uma poesia profundamente simples.

Imperdíveis também são o Palácio Conde dos Arcos, que foi a sede do governo da província e em seguida do estado, e a casa de Câmara e Cadeia, no alto da Praça Brasil Ramos Caiado, a principal da cidade. Tem esse nome porque lá funcionou o parlamento e a cadeia. Exatamente, no mesmo prédio, talvez algo mais de acordo com os dias de hoje. 

Mas o que vale muito – e esse deve ser o espírito da visita a Cidade de Goiás – é andar pelas ruas, mesmo que debaixo do sol abrasivo que uma ou outra nuvem esconde de vez em quando por piedade de nós. Embrenhados nas vielas, ouvimos o silêncio do tempo, com a impressão de que volte e meia escutamos estalarem nas pedras do calçamento as botas pesadas de sisudos comendadores.

Repare em cada casa, não deixe que fujam detalhes das cores, da eira e da beira dos telhados. De dentro das que estão de janelas fechadas e cortinas cerradas, nos espiam os mansos olhos dos séculos. Há também as que ficam de portas abertas, a família toda tocando a vida lá dentro e o vento entrando junto com o olhar curioso dos visitantes. Muitas são de doceiras, que vivem do principal ofício de Cora. Servem de pretexto para uma pausa na caminhada, para pequenas provas dos doces cristalizados e até breves madornas nas varandas ensombreadas do meio da tarde. Mas evite cochilar em Cidade de Goiás, principalmente no meio da tarde. Corre-se o risco de se acordar no século 18.

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Lobo e loba embebedados, escorados no carro, de vez em quando um no outro, pois nos conhecemos há tanto tempo que isso nos é permitido sem pedir permissão. O bar faz as primeiras ameaças de fechar. Três e alguma coisa da manhã. Daríamos tudo para que ainda não houvesse passado das nove do dia que já acabou, para que a noite estivesse ainda naquela eufórica promessa do começo.

                   Coloco uma fita, um esporro do cão. Tem gente que olha, tem gente que gosta, comenta com outros “Ih! Se lembra? Isso é velho!”. Eu quero cantar, esqueço a letra, eu tento dizer “É do  Kiss, Rock’n Roll All Nite. Eles vieram ao Rio, eu vi, foi em 83, você lembra?” Do Kiss, é claro, do show, talvez, e até mesmo do perdido ano no calendário você poderá lembrar, para sempre, inclusive. Mas amanhã tenho lá homéricas dúvidas se, nessa memória encharcada de álcool e devaneios, haverá muita coisa que reste dessa noite. Encostamos a terceira tulipa de cada um junto ao pneu. Nos olhamos fundo, nos olhos, não precisa dizer mais nada. Vamos roubar as tulipas.

                   Mas isso fica para depois. Antes, passemos à vida alheia, que ninguém é santo. Fulano de tal, aquele falso, caso daquela vaca que roubou o marido da amiga, que por sinal, noite passada, beijou a boca da mulher que um dia deu prum terceiro que todo mundo só foi conhecer ontem, na festa da sicrana, que coitada, de tão boba nem merece ser sacaneada. Tira ela disso. O veneno nos escorre das risadas cúmplices, mais altas que guitarra do Judas Priest. Aliás, parados na calçada, na porta do bar, em atitude suspeita, traficamos risos frouxos, soltos, largos, demasiados, e que se dane quem olha da mesa querendo ir embora, incomodado. Quem pede a conta a essa hora, no limiar de tudo, tem mais é que ir pra casa catar traça no travesseiro. Há pouco, eu disse que ninguém era santo. Apaga. Somos santos debochados no altar dessa calçada e a indulgência da nossa euforia há de redimir  as almas viciadas em tédio, inferiores a nós.

                   Desvairado um carro dobra a esquina. Os pneus cantam no asfalto, mas não nos abalamos. É apenas mais um dos sons que embalam os lobos e nossos comparsas morcegos. São os nossos sons, estamos acostumados, estamos em casa. Por alguns segundos, os faróis alimentam seu rosto de luz e afugentam a penumbra. Nada demais. Estas são as nossas luzes. O carro dobra a outra esquina e vai cortar a cidade, essa imensa solidão.

                   Nossas línguas estão grudadas no céu da boca, das bocas do lobo e da loba embriagados. São os sinais de que não estamos bem, ou seja, estamos ótimos. O ato de falar carece de esforço e pecamos pela falta de concisão, pela ausência de lógica. Primamos pela sinceridade, como se, em vez do diálogo, conversássemos por meio de um blues pegajoso, daqueles bem rascantes, anos 30, banjo, gaita e conhaque de alcatrão. Ensaio três acordes básicos para lhe contar, pela trigésima segunda vez em duas semanas, a história do meu coração em caquinhos de bijuteria barata. E o que é pior: você quer ouvir tudo de novo e chega mais perto, se interessa pelos mesmos detalhes da saga do amor que perdi nas lonjuras dessa pátria amada, Brasil! Quando encerro minha ladainha de beata, você desfia armadilhas para a reconquista, esfaqueia meus brios, me desafia a tomar de volta a paixão que me fez errante no tempo e no destino, tenta me explicar truques que cativam mulheres. Só que há muito perdi o saco para amor de distâncias. Vou ser prático: farei com que ele se finja de morto, morto de uma doença que me mata e faço de conta que não tenho. E aí não lhe encho mais a sacolinha.

                   Querida amiga loba, tonta, tontinha, que se escora em mim, pior do que tudo que você já viu. Também sei de seu coração papel picado. Também sei que fizeram estrogonofe do seu sentimento valioso. Quebraram-lhe também, eu sei, em pedaços, e o que sobrou,  recolocado, ainda cheira a cola DUREFLEX INSTANTÂNEA, prazo de validade não fornecido pelo fabricante. Eu sei que você escapa em beijos furtivos que preenchem as horas vagas, sem qualquer sedução que mereça a dignidade das cartas e da saudade. Eu sei dos homens pelos quais você não morre, nem de amor, nem de prazer, nem de nada. Eu sei daquele pelo qual você daria a vida.

                   Saideira!, já grita o garçom há uma hora. Só que agora não tem choro, não tem prorrogação, “Vão pra casa, que eu vou ver meu filho em Del Castilho!” e ele decreta o fim de nossa sobrevida nessas paragens sem qualquer resto de piedade. Baita frieza a da sociedade de hoje. Agora somos só nós dois, um só tem o outro, nossos amores não, outros amigos longe, nossos flertes por aí, eu lhe resto, você me resta e de sacanagem roubamos as tulipas.

                   Mas nos recusamos a voltar. É preciso resistir. A noite ainda é longa como os seus cabelos de sereno. É preciso resistir, até a última estrela. É preciso resistir, até o falecer da lua. É preciso resistir, porque a casa é fria e a cama vazia feito o mar dos náufragos. E, além do mais, somos descolados, sarados, 15 anos de gíria nos ensinaram a não dar mole para a caretice.     

                   Nos abrigamos aqui mesmo nessa praça, nessa tenda dos milagres, essa velha kombi com fogão e freezer dentro, economia superinformal e descontraída no país da globalização. Limão, cachaça, churrasco de gato e uma cerveja qualquer, pois os lobos permanecem com sede. Um cobrador de ônibus mija no poste, um taxista arrota do lado e até o garçom, aquele mesmo que ia ver o filho em Del Castilho, pede uma e põe na conta. Todos notam você, visão de paz no meio do caos, e a devoram com os olhos, com os pensamentos mais imundos que a frigideira da kombi. Era o que me faltava, ter que tomar uma atitude. Me levanto. Vou fazer xixi no poste.

                   Um resto de néon, outro de nossos brilhos, vaza das sombras e lhe cai maravilhosamente bem, mas tão bem, amiga loba, que esqueço da amiga. Desfocado e sonolento, observo a loba, melhor que as gatas, mais útil que as cachorras.

                   A mais distante das estrelas começa a embranquecer. Cabeças empapuçadas sentem a rotação do planeta. As trevas cedem, lá vem a luz, está chegando o nosso aviso, vamos fugir antes que o sol nos pegue em flagrante. Tentaremos em outra noite a felicidade, agora não há mais tempo. Voltaremos pelos mesmos caminhos de ontem, de anteontem, do ano passado, de anos atrás, até que não precisemos nunca mais voltar, porque não haverá necessidade de estarmos aqui. Por hora go back. O cheiro de urina é insuportável. Um gato angorá assa na brasa da churrasqueira.

                   O cigarro queima na minha mão do lado de fora e eu dirijo mais com o instinto do que com a certeza. Terceira, quarta, quinta, na entrada da curva procuro a tangência, terceira direto, a traseira empina, o pneu grita, acelero, o motor responde mal educado, o ronco do motor é uma canção antiga que me embala. Quarta, quinta em menos de cinco segundos. Outras curvas se contorcem no retrovisor, bairros ficam para trás, recendendo a jasmim, pão, perfumes do dia. O vento desvairado pela janela faz rebelião nos seus cabelos. Você ressuscita do sono, acende nos olhos um brilho esmaecido, discursa sobre a aurora, sobre os pássaros, a vida é linda, é o que você diz, eu vou amar de novo e demais, você promete, diminui a velocidade, você pede, sente o cheiro da manhã, você me avisa, a gente é muito feliz, entendeu? A gente é feliz pacas e nem se toca, você me garante. Pena que, quando você acordar, não poderá lembrar desse comício relâmpago sobre o sentido simples das coisas. Pena que você nunca vai saber das suas palavras mais lindas, loba querida. Que bom que eu vou guardá-las para sempre.

                   Cai o pano. O pisca alerta reluz na lataria de um outro carro. A vizinha abre a janela e confere a hora em que você chegou. Como será a despedida dos lobos? Tchau, depois eu ligo, é isso? Não, vem cá, não é assim. Os lobos são mais carinhosos, inflamados. Faces deslizam uma na outra, ponta da língua no pé da orelha, você respira nervosa e cada vez mais perto, já perdi minhas mãos na ventania dos seus cabelos. Os amigos não se despedem assim. Claro que não. Só os lobos são capazes de arder, quando até mesmo as estrelas já estão apagadas. As línguas se tocam, são espadas que não se agridem, mas se permeiam. Um freio de mão ainda nos separa e derrubo a última barreira. Me absorva, amiga loba! O carro tá descendo! Mas não escuto enrolado em seu pescoço. O carro tá descendo, vai bater no tempra do vizinho. Nada me importa, é ótimo estar aqui. Eu também acho, mas engrena esse carro. Estico a perna, piso a embreagem, engato a marcha, tudo sem desgrudar da minha a sua boca, sem perder um movimento sequer da sua língua. Vamos fazer desses minutos os mais longos, é o que peço. Olha, eu nunca pensei, nós dois, há tanto tempo, nunca rolou, e você tenta uma explicação, fingindo um falso embaraço. Pois é, mas eu achava que ia, algum dia, os dois longe da matilha. É estranho, diferente, mas é bom. Amigo e amiga às vezes é normal, ainda mais sendo lobos. Não explica, não aceito teses, só beijos. Eu avisei que a essa altura só nós nos restávamos. Eu não te amo, mas me sinto em casa. Então vem, nós merecemos esse abrigo provisório de colchão macio e água quente.

                   É estranho, diferente, não dá pra entender direito, você repete já do lado de fora, com a cara na minha janela, o sol nascido, uma hora depois. Não dá pra entender direito, você insiste doida feito pisca alerta, disco velho com defeito. É como arte, eu argumento. Não é para entender, é para gostar. Valeu, Monet! Tô te devendo.

                   Você vira as costas, vai embora, mas volta numa fração de segundos com as mãos estendidas. Oba!, arregalo os olhos, vai acontecer o quê agora? As tulipas, eu quero a minha parte no roubo. Toma, pega com cuidado, você tá tonta, não se machuque, a vida é linda, eu e você vamos amar de novo e demais. O último beijo, teu lábio molhado, a claridade inteira em cima de nós. Os lobos se despedem assim. Bom dia, durma bem.

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Eu a encontrava ocasionalmente ao longo dos dias de trabalho, um convívio irregular que não permitia maior aproximação. Trocávamos um cordial boa tarde e não íamos além de algumas considerações sobre a temperatura e as longas esperas nas ante-salas. Ela, a falar trivialidades, preferia o silêncio que a mantinha distante dos outros e que bem casava com a formalidade das repartições. A todos que surgiam indiferentes a nós, que aguardávamos em um sofá sempre fora de moda, espreitava com seus olhos verdes de rara cristalização. Não sei se naturalmente ou por causa do rouge, sua pele exibia um tom avermelhado junto às maçãs, o que lhe conferia destaque maior aos olhos. Eles e sua pele me remetiam a algum país do mediterrâneo. Eu pensava na Tunísia. Sem embasamento, achava que lá as mulheres deveriam ter pele e olhos assim.

            Eu estava no corredor bebendo o café velho e morno que me ofereceram quando ela saiu da ante-sala falando ao celular. Talvez por descuido, mas acho que de propósito, deixou que a porta batesse com força maior que o tolerado pela sisudez do ambiente. Percebendo que eu notara aquele contido destempero, procurou abrandar a voz para disfarçar a irritação ao telefone, o que não conseguiu até o final da conversa, quando já dizia em bom som, à outra pessoa, que estava procurando o advogado e que a coisa seria, então, resolvida daquela forma.

            Parou em frente a mim mordiscando os lábios ainda nervosa e desta vez apenas ouvia. Voltou a caminhar e dez passos depois, e agora sim, enraivecida de vez, soltou a voz, e senão aos berros, o suficiente para fazer com que na sala próxima um burocrata se desconcentrasse de seus papéis. Ela tentara entrar em acordo, pelo que alegava, mas o outro queria briga e teriam briga, certamente.

            Já no fim do corredor, girou abrindo a bolsa para guardar o celular. Veio voltando, caindo em si de que provavelmente eu ouvira toda a discussão. Levei à boca o copinho plástico querendo disfarçar que o tempo todo estive entretido com aquele café insuportável.

            Quando se aproximou, abri a porta para que entrasse. Agradeceu-me o cavalheirismo com o cenho enrugado. Tornei também à ante-sala.

            Ali, o único lugar disponível era a seu lado. Sentei-me percebendo pelas expressões gerais que ainda haveria alguns minutos de espera, talvez quase uma hora até que nos atendessem.

            Enfastiada, minha vizinha de poltrona perguntou-me onde eu havia conseguido café. Apontei-lhe uma pequena copa no canto, mas tive a consideração de avisar-lhe que o café não valia o esforço de se ir até lá. Convencida disto ficou imóvel na poltrona e suspirou aborrecida, dizendo que se pudesse iria embora, não esperaria mais, afinal tinha tanta coisa para resolver na vida e ficava ali, perdendo esse tempo todo.

            Antes que eu tentasse qualquer frase banal que consolasse seu lamento inútil, deixou escapulir o que motivava sua verdadeira inquietação. Ela estava se separando.                                                                                           

A frase soou tão direta quanto reticente e por isso permaneceu algum tempo no ar, até ser engolida pelos ruídos monótonos ao redor. Ela afundou as costas na poltrona e levou os olhos verdes a buscarem o céu que se percebia através das lâminas tortas da antiga persiana.

            Nem cheguei a dizer algo feito “que pena” ou “isso acontece com qualquer um”, pois ela insistiu no assunto, agora em seus detalhes. O casamento durou cinco felizes anos ou ao menos, como ela considerava, de normalidade conjugal. Belo dia ele chegou do nada dizendo que estava insatisfeito, que o casamento não dera a ele aquilo que procurara.

            Não parecia preocupada se eu estava interessado, muito menos escutava minhas breves observações abestalhadas. Mexia as mãos apressadamente à medida que se aprofundava na história. No anular esquerdo, a aliança ainda resistia.

            Do final do ano em diante, o marido ficou diferente. Irritava-se com besteiras, tolices tais como um botão de camisa faltando ou o bife que a empregada não fez no ponto. O que mais doía, entretanto, era evitá-la na calada da noite, quando os filhos adormecidos traziam sossego. Não, não é outra mulher, estava certa, antecipando-se sem saber à primeira hipótese que me ocorreu no silêncio de minha atenção. Olhou as unhas bem pintadas como se nelas visse com mais clareza as provas do que dizia. Já investigara. Não havia bilhetes, números diferentes no celular, valores de compras estranhas na fatura do cartão. Ele sempre estava no trabalho na hora do expediente e não chegava tarde nem inventava compromissos. O problema estava nele mesmo, ela acreditava, e finalmente tratando-me como seu interlocutor olhou para mim perguntando se eu entendia. Ainda assim não me deixou falar e emendou contando que o marido lamentava o tempo passando e a vida dele sem acontecer, trabalhando em algo de que não gostava, em um lugar de que não gostava, junto a pessoas das quais gostava menos ainda.

            Calou-se e me pôs outra vez como interlocutor-figurante. Percebi que buscava novamente o céu nas frestas da persiana e que com isso seus olhos ganhavam emoção nova. Mas não era alegria ou esperança. Era apenas desencanto.

            Descobriu também que casou com a mulher que ele não gosta, e esta sua última frase também foi morrendo aos poucos, vencida por outras conversas paralelas, toques de telefone, folhas de papel saindo da impressora.

            Procurei argumentos que quebrassem o constrangimento daquele silêncio final. Via-me na obrigação de encontrar palavras de ânimo, por mais vazias ou pueris que fossem, mas que justificassem, em parte, meu papel de ouvinte. Aquilo tudo era só uma fase ruim, o marido colocaria a cabeça no lugar e se não colocasse, pior para ele, ela era ainda muito jovem, casaria de novo, pretendentes não faltariam. Mas acabei engolindo inteiras as frases de emergência que arranjei, pois ela própria me cutucava avisando que chegara a hora de sermos atendidos. Levantamos, e acabei não sabendo o porquê do advogado, a parte da discussão da qual fui testemunha.

            Dez ou quinze dias correram sem que nos víssemos. Quando a reencontrei, achei que me cabia o direito de perguntar com mais interesse a quantas andava a sua vida. Estava tudo bem, respondeu-me com secura e procurando um pretexto próximo para logo se afastar. Levantou suas trincheiras de silêncio e manteve-se distante de todos, e – não sei se eu exagerava – preferencialmente de mim.

            As expressões gerais anunciavam que a espera não seria rápida. Fui atrás de um café velho e morno que me fizesse companhia. Ela, num canto, espreitava o ambiente com seus olhos tunisianos.

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