Eu nem alfabetizado era ainda, portanto é de se esperar que esta seja mesmo a minha mais embrionária memória livresca. Tanto é que quando lembro do pouco que guardei da história, o que me vêm é a voz de meu pai lendo para mim. Talvez até por isso o livro seja a marca inicial da minha navegação por esse fantástico mar que é a leitura.
Para falar a verdade, nem sei ao certo se a foto que aparece aí é realmente da capa da mesma obra. Ao longo da vida, perdi o exemplar que eu tinha, e na busca pelo Google o que me apareceu foi esse, com essa capa, que, com certeza, não é a mesma dos meus cinco ou seis anos.
Da história, a única coisa que restou em meus desgastados arquivos de homem quarentão é que as orelhas do tal coelho eram pequeninas, e que por causa disso o “fofucho” tinha lá seus complexos. Só que o bichinho era tão gente boa, tão camarada, que Deus, lá pelas últimas páginas, pegou com carinho em seus cotoquinhos de orelha e os esticou, dando um final feliz à narrativa.
O resto da lembrança é o amor com que, todos os dias e a meus pedidos, meu pai me contava a história.