O ideal nem sempre é o possível de se conseguir. Acho mesmo que quase nunca é.

É claro que o Brasil deveria possuir um sistema de ensino que oferecesse acesso natural a todas as pessoas, independentemente de qualquer fator, fosse racial ou econômico.

Aliás, o ideal era que nossa economia fosse há muito mais tempo o que dizem que ela é agora, permitindo justiça social que nos levasse todos aos melhores bancos escolares em condições equânimes, sem que houvesse necessidade de polêmica, discussão jurídica. Sem que se precisasse destampar o pote onde se guarda o veneno do preconceito.

Mas não é assim e algo precisava ser feito para que a situação melhorasse, ou começasse a melhorar; para que pudéssemos sonhar o possível como rascunho do ideal.

O Brasil branco deve mais ao escravo do que deve ao português, ao italiano, ao japonês. Deve a própria dignidade. Deve perdão.

Ou não? Então não há resgate a ser feito desse passado tenebroso que jogava dos navios em alto mar os negros doentes que não chegariam vivos? Não devemos nada pelas duzentas, trezentas chibatadas em praça pública que praticamente descarnavam corpos nus?

Então meu conceito de dívida é outro, perdoe-me. Talvez seja parecido com o do Supremo Tribunal Federal em sua avassaladora unanimidade.

É claro também que o critério da pobreza seria o mais eficiente para se estabelecer o sistema de quotas. Acontece que as quotas para os negros cumprem quase que totalmente esse papel, pois como disse o ministro Luiz Fux, em seu voto, a abolição libertou os negros dos senhores e os fez escravos do sistema.

Aceitemos o sistema de quotas como o possível para dirimir, ao menos por enquanto, a desiguldade que não pode mais se sustentar. E que o país busque rapidamente o ideal.

Não pense mais naquela casa que você compraria com tantas salas e varandas viradas pro sol e pra lua, pro dia e pra noite.

Talvez você não tenha mais o carro prateado computadorizado que quase dirige por você mesmo.

Deixe pra lá a viagem de dois meses através de montanhas azuis e plácidos lagos gelados em algum paraíso que por ventura ainda exista no planeta caos.

Não projete mais sua velhice sossegada respirando em paz cuidando de netos mal educados.

Desde que as paredes ruíram, a viga principal te esmagou a cabeça e te roubaram todas as roupas, o que te resta é viver um dia a cada dia.

As mudanças no Código Florestal têm despertado acalorados e apaixonados debates, que nascem nos corredores do parlamento e morrem nas páginas dos jornais e da web, telas de TV, ondas do rádio.

Anestesiada, a população brasileira segue alheia ao que pretendem fazer com as matas e rios do país. Parece que o imbróglio ocorre no mais distante recanto da Malásia.

Em frente ao Congresso Nacional, meia dúzia de três ou quatro gritam em cima de um carro de som alugado por um partido ligado às causas ambientais. Protestam contra a possibilidade de os deputados aprovarem os pontos de interesse da bancada ruralista, hipótese que não nos reserva qualquer surpresa.

O vídeo taipe da minha memória exibe imagens da década de 80 e virada para a de 90. Praças repletas, multidão e desejo de mudar o país, polícia de choque e tensão suspensa no ar, nitroglicerina na fala de sindicalistas e líderes que acreditávamos de esquerda, que apostávamos como ilibados e acima do bem e do mal. Principalmente do mal.

Agora, a cidade passa apressada ao largo do protesto sem plateia. Para o transeunte, os gritos apenas lhe roubam a paz dos pensamentos.

O que faz um país se despolitizar desse jeito? Peguntei na rede social. As respostas giraram, giraram e acabaram em um mesmo ponto: desilusão, desgosto, desencanto. Desesperança.

O partido que arregimentava multidões 20, 25 anos atrás é o que hoje está no governo, e não mostra na função atual a mesma competência (e conduta também) quando era da oposição. E a banda que servia de vidraça à época tem ainda menos talento para protestar do que tinha para governar. Até porque não sabe protestar, pois sempre lhe coube a paralisia do poder.

Mais preocupada com a apresentadora que raspou a cabeça ao vivo no programa de humor discutível, a mídia reitera a negligência no papel de ser instrumento para levar reflexão à sociedade. Esta, por sua vez, têm andado ocupada negociando as parcelas do crediário que não percebeu que não teria como pagar.

E aos gatos-pingados, em cima do carro de som, só resta gritar para o nada, o vazio e a indiferença.

O escritor quis aproveitar a grande bienal, de passagem pela cidade, para divulgar seu último livro. Planejou “esquecer” alguns exemplares em certos pontos do evento.

No word, fez uma etiqueta mal ajambrada informando que o exemplar pertenceria provisoriamente a quem o encontrasse, e que essa pessoa deveria passá-lo adiante depois de ler.

Imprimiu a etiqueta, assinou e colou na contra-capa.

Enfiou dez exemplares na mochila e lá foi ele, numa espécie de protesto solitário contra a dificuldade da distribuição dos livros no país. Foi atrás dos leitores, a grande razão do escritor existir.

Sentou num dos bancos da praça central, tirou um livro da mochila, e fingindo ver mensagens no celular, abandonou-o à própria sorte para que alguém o pegasse.

Repetiu o gesto em outros pontos, no pequeno tablado que servia de assento nos intervalos das apresentações, na mesa do café literário, nas cadeiras do auditório. Chegava, sentava, disfarçava, pegava o celular, fingia (os escritores são bons nisso) e largava o livro.

Sentia-se um misterioso mensageiro espalhando por uma cidade códigos a serem desvendados. Passaria, em outras épocas, por um subversivo panfletando madrugada adentro na porta das fábricas. Mas era, na verdade, alguém libertando pássaros, sempre que abria a mochila e abandonava um livro.

Numa das vezes a moça viu e gritou “ei, moço! o senhor esqueceu!” “Não, não esqueci”, e para a cara desentendida dela deixou um sorriso a ser decifrado.

Outra, no auditório, achou que o livro marcava lugar para alguém e perguntou a ele “é seu?” Ele respondeu “não, é seu.” Ela disse “não, não é”. Ele insistiu “é sim, veja na contra-capa”, e saiu rápido, caprichando no mistério do sorriso divertido.

Algumas vezes conseguiu voltar aos lugares de seu “esquecimento” e flagrar seus recentes leitores com o exemplar aberto, folheando, prestando atenção. Uma sorria, outro estava sério, um terceiro balançava a cabeça. Lembra bem da mulher de meia idade, crachá de funcionária pública que saíra há pouco do serviço. Esfomeada não só de leitura, ela batia uma maravilhoso prato de arroz, feijão, bife e batata frita, enquanto que com a outra mão folheava e com os olhos devorava as páginas com que o acaso a presenteara.

Olhando a reação das pessoas, concluiu deliciado: se o leitor tenta e muitas vezes não consegue descobrir o que vai na cabeça do escritor, menos ainda saberá o escritor o que vai na cabeça de quem o lê.

Quantas igrejas de São Francisco

no topo de tantas ladeiras de pedra

e sem calçamento?

Quantas Sebastianas e Antônios

caminham até elas de olhar baixo,

desde o fundo mais fundo

do tempo mais antigo?

25.12.2011

Ser capital de um país impõe a uma cidade alguns ônus. O principal que Brasília carrega é a visão do restante do território nacional: é aqui que os ladrões desembarcam para diariamente assaltar o Brasil.

Cidade que não produz riquezas – ou quase nada, se comparada a outros lugares – , o morador daqui acostumou-se a escutar que vive em uma repartição onde ninguém trabalha. Aliás, rouba o erário.

Com razão, nos últimos tempos o brasiliense passou a rechaçar esse conceito no mínimo inadequado a boa parte da população do Distrito Federal.

Bordão relativamente recente pede aos eleitores de outros estados que não mandem ladrões para cá através do voto, esse instrumento transformado quase que em uma licença para corromper e ser corrompido, tal a miséria moral da política brasileira.

Faz sentido a revolta candanga. Para ficar apenas em um exemplo atual, não foi o eleitor do DF quem elegeu Demóstenes Torres.

O que enfraquece a defesa do brasiliense são fatos recentes comprovando que Brasília não apenas importa corruptos, mas também os produz em boa escala e de quilate bem superior a ladrão de galinha.

Na verdade isso não deveria surpreender, haja vista a conduta de nossa Câmara Legislativa, mistura de Assembleia Legislativa e Câmara de Vereadores não apenas na função política, mas também no vício de se locupletar às custas dos nossos bolsos.

Desde o escândalo que defenestrou José Roberto Arruda, a capital do país caminha sem encontrar a paz política e, consequentemente, a qualidade administrativa, pois a primeira rouba o foco da segunda.

Agora, mais um aniversário, mais uma festa com mal estar na hora de cantar parabéns e cortar o bolo. A pergunta que se fazia dois anos atrás, à época do cinquentenário da cidade, não se calou: quem será o governador do Distrito Federal no final do mandato?

É como se enfiassem a faca exatamente no local onde o corpo já foi esfaqueado.

E caído no chão, ensanguentado outra vez, o morador de Brasília terá que pedir: parem de mandar ladrão pra cá porque nossa produção está dando conta do recado.

*Publicado no site BRasil 247 em 20/4/2012. www.brasilia247.com.br.

Tudo que envolveu a votação no STF da permissão para que se aborte fetos sem cérebro pode ter sido uma grande oportunidade que as religiões de uma forma geral tiveram de exercer um de seus papéis principais: consolar, compadecer-se de quem sofre.

Tiveram, e perderam.

Não me lembro de ter visto nenhuma delas, em nenhum momento da batalha no Supremo – ou mesmo em outra ocasião-, demonstrar preocupação com o estado emocional da mulher que vai à Justiça pedir para abortar a criança que, segundo a medicina, não sobreviverá à primeira hora após o nascimento.

A mesma ausência da piedade cristã sempre observei em relação à mulher que é estuprada, que renega o filho fruto desse ato abominável, a maior das covardias.

Só quem já viveu o momento mágico da descoberta de uma gravidez (mesmo sendo homem) pode imaginar a lâmina gelada que atravessa o peito da mulher (e do homem também) quando o médico, muitas vezes com inconcebível frieza, diz que aquele sonho não sobreviverá. Sabe aquele laço de fita que você pretendia fazer? Sabe o bercinho combinando com as paredes? E as primeiras roupinhas que você já comprou? Pois é, esqueça, pois a cabecinha do seu neném é uma caixa oca onde a morte espera a hora de abraçar esse pequeno corpo em formação.

A preocupação maior é, como sempre foi ao longo da história das religiões, pregar a moral sem o cuidado de livrá-la de uma ponta de condenação. Intencionalmente ou não, a mulher que carrega no ventre o chamado anencéfalo, ou até o filho gerado pela violência que ultraja a dignidade humana, passa, mesmo que de forma sutil, por criminosa na pregação “pelo direito à vida”. Nem para uma certa crueldade do slogan – no caso da anencefalia – as religiões atentaram. Como falar em “direito à vida” a uma gestante que não será mãe nem por uma hora?

Preciso dizer que sou contra o aborto, mesmo nos dois casos aqui discutidos. Minha religião, o espiritismo, condena o ato, não a pessoa, mas mesmo as entidades que representam a doutrina no Brasil não se importaram em cuidar do aspecto mais importante: o drama interior da mulher que opta por tirar o filho sem chance de sobrevivência. O que falou mais alto foi a necessidade de se propagar pontos de vista.

Na anencefalia e no estupro, o aborto é decisão de foro íntimo que dispensa sermão. Caso procure a orientação religiosa, a mulher deve ser recebida primeiramente com piedade e misericórdia, e só depois com o esclarecimento próprio de cada crença. E jamais condenada, pois nenhum padre, pastor ou presidente de centro espírita terá a dimensão da dor de uma mulher para quem a maternidade abriu um rasgo na alma.

*Originalmente publicado no site Brasil 247 em 17/4/2012 – http://t.co/SqNKTmTm

Ninguém acorda com culpa na Ilha da fantasia,

ninguém se sente culpado na ilha da fantasia

e não ser de todo inocente

é sempre muito normal na ilha da fantasia.

Na ilha da fantasia não interessam

os olhos inocentes dos filhos antes de dormir

os filhos apontados na rua

o que dirão os colegas na escola

e as crianças dos vizinhos.

Não fere arde envergonha

o olhar confuso das crianças

ao ler o que sai nos jornais.

Vamos ao que importa na ilha da fantasia:

a gratificação a estabilidade

a comissão as garantias

o adicional os benefícios

os 18% que me cabem

se não vou aos jornais

e conto da parte que não te cabia mas você levou

na ilha da fantasia.

Eu te filmei eu te gravei

eu sei de tudo da tua

deliciosa doce vida,

portanto, morreremos de mãos dadas

abraçados

atirando uns nos outros

até que nos esqueça a fugacidade da imprensa

e nos confortem as mãos amigas da Justiça

o entendimento do digníssimo desembargador

a interpretação da lei no tribunal superior.

Venha a meu gabinete

passe em meu escritório

vá com sua mulher lá em casa

daremos uma festa

faremos um jantar

quem sabe outros agitos até de manhã.

Ninguém é culpado na ilha da fantasia

ninguém deve nada

à mulher que espera o ônibus

e não combina bolsa e sapato,

à outra que atravessa a BR

longe da passarela,

nenhuma explicação merece o homem cansado

que sai tão cedo e volta tão tarde

levando no rosto

o resto de sonho desfeito.

Todos deitam sem culpa na ilha da fantasia

depois que se apagam as luzes lilases das festas

que se esvaziam as travessas

sossegam-se as bebedeiras

calam-se os vômitos

encerra-se o pó

e a paz reina envergonhada.

Quando encostei

no balcão

ela olhou.

Era tão linda

que o bobo aqui

extasiado

engasgou

com a coca-cola.

Ela então sorriu

com uns olhos azuis

de abril

e o resto do dia

virou um grande

pedaço de pavê.

1993

Tarde de um meio de semana na Esplanada Ministérios, em Brasília. Em frente ao Congresso Nacional, uma categoria profissional faz manifestação reinvindicando jornada de trabalho menor ( e quem não quer trabalhar menos, não é verdade?).

Para chamar a atenção dos deputados e senadores, nada de discursos, palavras de ordem, coros ensaiados, líderes insuflando a massa de cima de um carro de som, aquilo que ainda se tem como ideia de um protesto.

Há o carro de som sim, mas torturando a audição humana com todo esse lixo que há quase vinte anos apodrece na calçada musical do pais, tais como axé e a tal dita música sertaneja.

Um cego que passasse por ali desavisado pensaria em carnaval fora de época, jamais que centenas de trabalhadores estivessem exigindo seus direitos exercendo outro direito: o de manifestação, para o qual, aliás, o brasileiro tem um talento imenso, desde que seja para lutar pelas causas que orbitem em torno de seu próprio umbigo, e nunca em favor do coletivo, da sociedade.

O meu direito termina onde começa o do outro. Não era assim o certo? Parece que não apenas deixou de ser, como caminha na direção do conceito diametralmente oposto, ou seja, o meu direito termina onde eu quiser, seja em um protesto por melhores salários que dê um nó no trânsito de uma cidade na hora do rush, seja em um baile de fim de semana que deixa às claras a madrugada da vizinhança, pois o clube jamais pensou em gastar um centavo sequer com tratamento acústico.

O som reverbera nas paredes dos prédios e ganha o céu azul da tarde de Brasília. Em um dos ministérios, a recepcionista diz que o barulho começou as oito da manhã (já são quatro da tarde e nada de o som abaixar). As pessoas com quem me reúno contam que ninguém conseguiu trabalhar direito. Falta concentração, os vidros tremem, você não escuta o que o colega da mesa ao lado tenta falar.

Passo duas horas no prédio sem ouvir uma palavra de ordem sequer. Somente o insuportável cardápio musical que assola o Brasil desde os anos 90.

Quando desço, eles ainda estão lá. O céu do cerrado, o chão vermelho de Brasília tremem. Tentam me entregar um panfleto com as reinvidicações. Não aceito. Mesmo que sejam justas, nenhum deles ali merece conseguir.